Portami vita
in cambio di niente,
l’aria è quanto una luce;
chi sorge si sveglia
anche se è sera;
chiede una voce:
chi è che chiama
un saluto?
nessuno sa nulla;
allora chi tace
conosce le cose;
nascosto alle mani
scende un frutto
dal ramo d’un braccio,
si tende e si offre:
come possiamo
credere ancora?
portami via,
lascio portarmi,
questa è una vita.

M’inquieta l’aver calcato i passi
di chi non sapeva essere precursore,
in questo procedere a piedi
dal tallone alla punta si lascia un’ombra
di sé che avanza e che disegna una terra,
per chi ogni impronta è un seme di viaggio
e le braccia quei mulini che fanno vento
quando il petto impunito si gonfia;
è allora, a ogni giro dove si piega la strada,
che accorrono in me i pensieri di tutto,
il disincanto e le visioni del tempo,
i pomeriggi a guardare in alto, se oltre il cielo
le nuvole fossero messaggere di pioggia
e le mie ore infiniti cerchi già percorsi.

Passa da qui il mio debito,
lo sono questi paesaggi di tempo,
e questo come altri non si estingue,
allora è un fuoco, che brucia lento,
che fa ombre come isole,
con il mare che brucia e non si spegne
e chi deve pagare fa un passo di brace:
nelle sue scarpe pietre rosse,
nell’incedere intravede cenere,
non allevia chi di lato insegue,
e chi sarai tu domani se il sole
un punto d’uomo avrà sotto i piedi?

Le molte volte che sono stato cieco
ho scoperto quanto era lunga una volta sola,
che si può pensare e vedere nel buio
fino a farne parte
e che l’incontro di due mani
è come un’ignota carezza di luce.

Ecco questa storia
che non è tutta una vita – mai potrebbero
come una prigione
catene vincolare polsi e caviglie
che già così poco trattengono.

Ecco il volto rivelare
quanto l’angustia non può tradire
perché incorporea in presenza d’altri.

E le speranze sono tutte
nelle mancanze silenziose
quando piana la polvere si ferma.

E non sono immagini
ma re e servi dello stesso regno
dove sono anime a intercedere.

E scende una grazia
di scale che solo salgono
da aspettare niente.

Quando una volta è la pioggia
a trafiggere l’aria
quel che accade è sempre un modo
di fare d’una palpebra un cielo;
su questa terra grezza e offuscata di caligine
ho tradito i giorni di quando al sole
coprivo d’ombra la fronte;
al riparo dall’accecante forma delle cose
sono mortale se il tempo mi giudica;
a questo domani presto dal mio fianco
la voce e chino su di me
medico nel petto questo mio respiro.

È con me lo stupore dell’assassino, quando su queste labbra
appare ombra e superstizione
l’ora che sovrappone il sé alla distinzione, di noi
le ore che seguono e che fanno ruote di tempo,
dell’inesistere.

E quando avessi bisogno di te,
come, come potrei fare?
ci sono striature di questa storia
che non si possono vedere; allora,
come, come potrebbe tutto essere ancora?
e se fosse ancora possibile un ricordo,
come, come potrei dimenticarlo?

Ci sono delle striature che restano
di sangue pisto e nere di terra, come,
come un suolo crepato di sete;
lo sapevo e non lo capivo,
come, come la rassegna degli errori
m’avesse fatto eresia nelle vene;
avrei voluto scrostare la ruggine
dal ferro che una all’altra saldava le cose;
le ossa ridevano malferme e di calore
e bruciano ancora come legni rubati;
il dolore più grande è dell’abbandono,
è per me, che l’accolgo senza condizioni,
una scelta essere per sempre indifesi.