Trofeo
Gli incrementi delle temperature
non sono caldo e non sono freddo
e il sapore del cuore è nel sangue
pastoso e imbevuto d’amarezza
ma che ne sapevano le bestie
prima che i morsi violentassero
lacerazioni e strappi di muscoli
dispersioni che coloravano i denti
mai nessuno e nessuno sono tutti
si porterà alla bocca altro trofeo
di quello afferrato senza mani
e le altre fiere come lui cagnesche
e s’accontentano che il caldo
sia freddo e al freddo si scaldi
un tizzone timido di buio
che nell’incendio sbrana le tenebre.
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